Не писать о грозе.
Беспорядок грозы в небесах!
Не писать! Даровать ей свободу-
не воспетою быть, нависать
над землёй, принимающей воду!
Разве я ей сегодня судья,
чтоб хвалить её: радость! услада!-
не по чину поставив себя
во главе потрясённого сада!
Разве я её сплетник и враг,
чтобы, пристально выследив, наспех,
величавые лес и овраг
осуждал фамильярный анапест?
Пусть хоть раз доведётся уму
быть немым очевидцем природы,
не добавив ни слова к тому,
что объявлено в сводке погоды.
Что за труд- бег руки вдоль стола?
Это отдых, награда за муку,
когда тёмною тяжестью лба
упираешься в правую руку.
Пронеслось! Открываю глаза.
И рука моя пишет и пишет.
Навсегда разминулись- гроза
и влюблённый уродец эпитет.
Между тем удаётся руке
детским жестом придвинуть тетрадку
и в любви, в беспокойстве, в тоске
всё, что есть, описать по порядку.
Белла Ахмадулина.